Dal piedistallo del sogno, l’orma
del messaggero
il reperto di una visita
l’ombra […]
Categoria: sogno
Bocksten I, 3
Chi sei? Che importa, sono, poiché sogni.
Allora si alzò il paesaggio, si mossero le nuvole.
(Fabio Pusterla, 1989)
Sonno. Disobbedienza e cura
se il percorso di ciascuno è diverso e peculiare, mi sembra invece di ravvisare una comune disponibilità a lasciarsi sedurre da questo spazio di possibilità che il sogno rappresenta
Resiste?
La mia sorte è fra le pietre
del torrente. La memoria
fra gli stipiti, nei muri.
Resiste?
Ricerca
Un tragitto, sul crinale dei pascoli
la corsa del soldato, il fosso, la trincea.
Sogno e verità. Appunti di onirocritica
è proprio questa specie di indipendenza, il fatto di venire da un mondo che abitiamo e ci riguarda ma che è fuori dal nostro controllo cosciente, a rendere i sogni capaci di suggerirci nuovi punti di vista e nuove versioni della realtà,
Oneiroi
..scende, per brevi esortazioni,
commenti
inattesi, frasi; cade sui limiti
dei sogni,
come luce, in forma di bestia…
La traccia indomita
Nella roccia levigata, nella carta raschiata, sorpresa,
consumata,
convocata; sul corso freddo
dei versi, dei fiumi
ancora liberi e pertinenti,
ancora,
articolati e splendenti.
L’indiscreto fascino del misunderstanding
Assisto, per una volta, ad una lettura che non riguarda affatto me, ma esclusivamente il rapporto che un ignoto lettore ha intrecciato con tre mie testi. Quel che per certi versi a me pare un misunderstanding mi si offre invece, come una interessante occasione di comprendere dall’esterno l’effetto che produce il mio scrivere.
Spuma
“…sotto il pelo dell’acqua nella discesa immediata
la caduta scura e profonda, la scura e lucente caduta
si apre come un abisso.”
“Consegne” su Masticadores Italia
Come è accaduto un mese fa con la poesia Qandisha, Simon James Terzo, ha pubblicato sul blog “Masticadores Italia” la mia poesia “Consegne”
Consegne
La fabbrica di legàmi muove i telai, senza
sosta, con squadre di antenati messaggeri
con ceste di datteri,
Lasciare ombre
In un corteo di levatrici e di musici, vengo, senza lasciare ombre,
sulla sabbia del risveglio.
Nel buio paradosso del sonno, vengo, dove scendono muti
gli assalti della sfinge…